Kaos

Nas coisas, o cuidado acentuado do tempo. Carícia de quem sem nunca partir, desusava ficar. Se ela espalma com ardor e pesar os dias, essas lixas em tons tão outonais, na poeira que acentou São Jorge , o Dragão , e três gotas de orvalho, é só para reler nos escombros os vestígios de quem foi sem ter sido. E se busca lugar numa cadeira de ferro verde ferida a ponto de cicatrizar em ferrugens é para se arrastar em terra seca ao capricho do vento no desejo de lugar oportuno para deitar as sementes que ninguém quis plantar. E, depois, sentar escassa. Com o corpo devastado por tantos imperativos, arado por interrogações. Esconder nas chagas uma orquídea branca. Regar com serenos os lençóis, e deixar desabrochar nas mãos algumas estrelas. Irrigar com raios de sol esse azul fundo de mar onde se planta pensamentos obscuros. E escavar com os olhos a arqueologia de seu futuro póstumo, para sentir as estranhas germinarem em verdes e vermelhos, semente , vida. E se erguer, flor-de-lótus, estrela rasgando o véu da escuridão.

Cecília Braga